Saturday night

[19 arr., metro alexandre dumas, nei pressi del cimitero di pere lachaise. Ore 23, all'entrata di un locale "indie" con musica dal vivo di cui tutti, amici, conoscenti, lonely planet, parlano benissimo. Il locale da fuori sembra carino, si sente la musica che viene da dentro e c'è un sacco di gente, tutti francesi, che entra. Prima di mezzanotte si entra gratis. All'entrata due buttafuori di nero vestiti, impettiti, un metro e quaranta per tre (altezza-larghezza). Ah, il locale si chiama la fleche d'or]

[tra di loro, in cerchio, in italiano. Leggermente brilli, pieni di entusiasmo, gioventù e risate]
Noi: Dai, proviamo ad entrare.
[Si avvicinano alla porta e ai buttafuori. Dialogo in francese]
Noi: buonasera
Buttafuori bassi e grassi: (con tono fascista) quanti siete?
Noi: in quattro
Buttafuori: (con tono sempre più fascista) quante ragazze?
Noi: una...
Buttafuori: non potete entrare.
Noi: perchè?
B: (con tono che in confronto mussolini è dell'udeur) perché ho detto di no.
Noi: fra un po' ci raggiungono altre due ragazze, quindi ci fai entrare?
B: Ho deciso di no. Non vi conosco.
Noi: Bè, è la prima volta che veniamo. Ci fai entrare stasera e cominci a conoscerci.
B: (sempre più impettito, sprezzante) No. Oramai vi ho rifiutato.
Noi: (tra loro. Pensando in italiano gli insulti più potenti che la mente umana possa concepire e con grosse difficoltà a tradurre quelle infamate in parole francesi. Impossibilitati per motivi linguistici a denunciare ai quattro venti di quale ingiustizia siano stati vittime.) Che pezzo di
merda.